hace tiempo que le conocí
luego me hice el loco
de vuelta se me pasa por el rabillo del ojo
y le doy mi atención,
me persigue dos dias;
creo, yo no cuento los días,
es la historia de un loco.
¿Como funciona?
cual es el mecanismo que activa en arte en nosotros
loco, cuentame, ¿como te has desorientado?
yo, en mi mundo casi tangible,
a veces parezco enloquecer
me pregunto si sería esta la locura verdadera
o es la que intentamos vivir sin música
sin poesía
sin el trazo en el papel sedoso
hermosos trazos, como notas, como la prosa
la figura oscilante de mi hermana,
la piel, casi tangible piel de los ángeles en marfil.
Acaso se puede entender esto
como lo vivo, como lo siento,
sin perderse uno, sin sentirse desequilibrado
a veces no quiero, solo deseo estar loco,
vivir sin importar nada mas que vivir
sentir el arte fluir de mí,
olvidarme del dinero, el piso y los huevos,
solo el don de dar
dar un poco de mí
así, porque sí
porque es bello hablar
decir, soñar,
sentir como las palabras corren
hacen mágia, dan
a las formas alcance de gloria
y todo se transforma
se transporta,
son melodias
o quizas
los sueños lúcidos de un loco.
