El Dinero de la Niña

Humildemente, espero que esto de algo le sirva -y le entregué el dinero, ni siquiera una mísera propina- esperando el respectivo agradecimiento de antemano que yo vería como mi astuta liberación de la obligación moral de contribuir a la noble causa, absurdo, de noble tiene poco, qué ingenio puede haber en mendigar migajas para hacer las ostian de la misa de requiem. Qué absurdo, mostrar su foto, en mano tembloroza y papel quebradizo, con la imagen de aquella chica cuya cascara en alguna morgue empieza ya a descomponerse, en volverse abono, porque la absurda mal fundada fé de sus progenitores la priva de ser carroña, de seguir el ciclo en una cadena alimenticia de la cual, a este punto de nuesta absurda evolución parecemos mas un adorno pendiente que un eslavon, perfecta acuñación del termino, claro, imaginate la practicidad dado el caso, cada quien puede elegir su representación con un icono distinto dependiendo claro de sus creencias y ademas cambiaría el valor de la piedra segun las posibilidades económicas y el estatus del representado, excelente, somos la cereza en la crema batida que es el plan de la madre naturaleza... absurdo absurdo.

Y que capaces somos de lamentarnos, por qué no pensar más alegremente en como resolver el problema desde la fuente, la ignoracia nos carcoma y la falta del analisis objetivo de mente poco habiles se vuelve la descripción común de las actitudes matutinas de nuestra raza, no digo toda la especie, pues cada raza parece tener sus propias ineptitudes que parecen taparse tan facilmente con un par de billetes, se vuelve facil la vida, y el alma siente que la transacción ha sido finalizada, las gracias se convierten en el recibo de pago y así podemos estar tranquilos por nuestro merito, somos buenos, o eso esperamos que le parezca a los predicadores morales, Dios quiera que se equivoquen, que no halla Dios alguno, no vaya a ser que en papel de recaudador de impuestos, nos pille con las cuentas mal sacadas y una amplia deuda con nuestra humanidad.

La Voz Dormida

Ahi vienes si, y con qué paso rebelde.

te atisbo al horizonte menguante y pienso,

no, de hecho recuerdo

recuerdo aquellos días anhelantes

con tus visitas rotundas y tardías, pernoctas.

Vacilante miro con desden el descuido en que te tengo

cuanto me he olvidado del trabajo bello,

el deseo eterno,

tus labios en mi pecho

y la libertad de dejarte guiar mis manos.

Donde quedaron las palabras bellas,

las frases de Neruda y Pavlov.

Y de nuevo en tu camino me encuentro...

en busca de darte un nuevo nombre,

hace cuanto que andamos en esto

te doy la pista, y me eludes la incognita.

Lagrimas, vengan mis huerfanitas,

permitanme presentarles a alguna madre

un cariñosa amiga, nueva,

olvidemos los errores del pasado

ya aprendimos un mundo

y ahora es momento de vivir otro.

La Costa de Oro

Era de dia,

casi noche.

Bajando por el cerro

venía la tropa,

todos pelados, jovenes,

vivos como la flor en primavera,

y a mi me traía enamorado vera

con su fabula y poesía,

corrigiendo siempre a la amiga,

aunque no de veras.

Llegados ya

montamos la improvisada posada,

con fogón y hasta antesala,

la playa nos llamaba,

nos invitaba a conocerla,

pero la luna

nos jugaba la de los jornaleros,

que no le quieren ver la cara

y se van a la cama.

Con promesa del sol naciente de madrugada,

nos fuimos con la almohada,

¡Mentira!

ninguno aguantó el cansancio

si no hasta la mañana

cuando ya frescos

fue que pudimos disfrutar de aquella playa,

la costa virtuosa de Cuyagua,

una tierra de sol ardiente y calmado,

donde los quemados dominan las olas

y los greñudos al descampado

se pierden en sus halos.

Costas de Oro de un mundo alejado.

Mia Cuyagua,

quien no pueda sentirse tuyo

no te vió ni vivió con ganas,

Cuyagua,

recien conocida,

sereno espero la vuelta

para conocer todas tus fronteras,

tu sabor a canela,

enamorado perdido en tu arena.

Volvere a tí...

Le Rose et Moi

Sea esta la unica forma de tenerte un alba
entonces bienvenido sea el oficio del poeta
hijo adoptivo del jardinero,
recibid en hora buena, sí ya sé, la primera!
un presente de mi parte
en busca de alegrarte,
no te he olvidado.

Y si tu sentimiento es de ventura,
llamale como quieras, nombres le sobran...
Yo no quisiera darle ninguno;
me basta el puro sentimiento!
El nombre solo es humo y ruido,
como el que envuelve en niebla
las luces vespertinas.

Ahora que ya estas de pie,
y espero haber sido yo mejor que un café
deseo que disfrutes esa rosa
con sabor a Manuel,
y que sea esta la primera de todas las razones
por la cual desees prontitud en todo este año.



Larga fue la jornada, si,
pero que bien lo ha valido tal paga!
ea! enhorabuena! a dormir!
Adieu!

La Vie en Rose

Des yeux qui font baiser les miens,
Un rire qui se perd sur sa bouche,
Voila le portrait sans retouche
De l'homme auquel j'appartiens

Así empieza una hermosa canción, así empieza el amor.
En frances por supuesto que en frances, amor debería escribirse solo en frances.
y tan temprano lo descubrí, que casi se me olvidó como pronunciarlo.
La vida es tan corta, a veces tan larga, se me pasa en un minuto
como a quien se descuida lo pinchan las espinas de la rosa.

When you kiss me heaven sighs,
And tho I close my eyes
I see la vie en rose.

Continúa sin el bandoneó, la vida se nos vuelve un concierto de violín.
Yo, romantico como soy, no lo sé entender, lo mío es un piano vuelto un caos
Vení, ven, vuelve a mí, no me importa si es con guitarra o acordeón
Quiero volar junto a tí, quiero hacerte feliz, que no me importe nada más, llamarte ma cheriè.

Creí que el amor solo era una palabra
De las cuales se cantaban canciones, escuché
Necesité tus besos para entender
La verdad: si existe el amor.

Y si asi es, si lo puedes creer, entonces existe algo entre tú y yo.

Alegoria anhelante a Afrodita

Rodeado por años de mosas y musas,
se dedica a desafiar Orfeo
esperando un premio de sus amigas las gracias
aquellas que mucho le inspiraron.

Aferrado a la esperanza
el corazon terco
se resiste al desamparo.
Cuando volverá a ver la dicha
y que dure...
aunque sea solo para marchitarse
con el paso de un par de años.
Que conosca un par fracasos
y quizas mas de un engaño.

¿Cansado no está ya, poeta,
de pagar sobornos a Eros
y multas de despecho?
pero pagada ya la condena
¿a qué libertad le han hechado?

Oh, Diosa, tu que mi poesía tanto has adornado:
un regalo, te pido sin descaro
un regalo, para pintar mil retratos
un regalo, mi reino por un regalo.

Hemos de volver sinceros al principio.

Lagrimas que Caminan

Lagrimas se ven caer de aquel cielo
de esos ojos que fueron como un sol
un sol que nace para despertar deseos.
Bajando por aquel torrente a la cascada
de una montaña de marmol,
tristes, desconsoladas,
en el camino de su calvario.
con un solo recuerdo de felicidad.

Oculto el dolor aquel que quedó mudo
por mucho tiempo no emitió ni un sururro;
Cuanto tiempo pidió la bella unas palabras
pero nunca obtuvo la promesa que buscaba.
Callado aquel corazón fue a romperse
un ratito a la vereda aquella
del callejon pútrido del infierno,
él fue un pecador.

Años, si dos, compadre.
Y nunca una palabra de amor soltó,
apenas pudo realizarlo
y solo, alcanzado el fin,
se despidió.

Perdido, aquel hombre
se fue a morir de un infarto
allá donde no pudiese nadie encontrarlo
se nos fue y no volvió más.

Y la otra lagrima, la bella,
siguió caminando.
Quería llegar a aquel lado
frio y falso,
a alcanzar su compromiso
con final postergado.


Al final se dijeron adios.
y la lluvia y el sol
a la cama se fueron los dos.

A la Dama Soledad.

La soledad me aterra,

me da pavor,

pues me encuentro conmigo mismo;

Casi siempre sirve para despojarme de la gallardía

y la soberbia de mis logros pasados.

Sufro por pensar en todo lo que aun queda por mejorar.

No pienses así querida,

tampoco sos un monstruo,

todos habremos pecado alguna vez de vanidad o egoismo
lo que no dario yo por darte un abrazo en este momento.

Despojado uno del velo de la vanidad

que rodea nuestro exito,

siempre nos encontramos con esa persona despreciable

que terminamos dejando crecer,

pero no estamos condenados a eso...

la soledad es solo la etapa de limpieza que nos pide el alma.

La amarga y cruel señora que se disfraza de espanto

y nos abraza como una amiga.

Los Gritos de la Noche

Es de noche, la puesta del sol como un susurro nos envía a nuestros hogares, en algunos corazones apenas empieza la fiesta. La noche, antigua amiga de todos, es la unica verdadero testigo de los llantos y las barbaridades. De noche somos todos santos, pues solo dormidos no estamos pecando; los sueños no hieren a nadie, solo sirven para consolarnos.

En algún lugar del islam, hombres mueren creyendo servir a un dios soberbio, cuantos antes que ellos no fueron tambien martires de otras tantas creencias, iglesias que yacen bajo el polvo y sobre el recuerdo de miles antes que ellas. Por todo el mundo sacerdotes buscan retalias a las constantes críticas de quienes no están deacuerdo, quienes acusan su iglesia de intolenrancia y suma severidad. En todas las zonas rurales de América dioses de piel morena son coronados con flores y adorados en suntuosos rituales llenos de misticismo y un amargo sabor a caña, a ellos les llaman subdesarrollados; Mientras en Asia las linternas siguen surcando los cielos, solo ellos saben a donde van a parar...

Se hace de noche, ancianos de todo el pais encienden una vela a su virgen de preferencia, hace años que a mi se me ha acabado la cera, ¿qué chiste tiene? encender una mecha y pedir perdon, es lo que nos enseñaron nuestros ancestros, es una herencia, le llaman cultura... Yo, heredero de tantas razas, ¿a quien debo pedir perdón? ¿en quien creo yo? Aquel rostro me mira desde el papel, es la mirada severa y cansada de ese hombre que todos consideraron sabio, sin embargo no veo vida en él, ¿Qué es lo que los demas ven? ¿Es acaso mi pasado el que me condena a no sentir nada en presencia de estos santos de yeso y madera? y ¿Qué es la devoción?

La noche está llena de gritos, todos alcanzan el cielo como un susurro, en busca de algún santo que no los escuchó. Sonoros son el trueno y el viento, creados por un Dios que se desocupó.

Miedo a la oscuridad

Un anciano llora en su habitación, son las 3:00 am, la casa está en penumbras, así le gusta a su hija, pues la noche es para dormir, segun dice. Se escucha un grito aterrador, la familia corre al auxilio del anciano; el hombre está dormido; Despertarlo, es lo primero y lo único que se les ocurre, nadie se pregunta que podría estar sucediendo en su mente infantil, olvidada y censurada, ahora ya vacilante, preparada para el ultimo gran sueño, torturada por el insomnio.

Solo, perdido en la oscuridad que nos rodeo, el miedo solía ser ajeno, hastas que descubres que esta dentro de todos, lo necesitamos. Miedo, logra apricionarnos aun en las paredes de nuestro propio hogar, nos convierte en fantasmas perdidos en la multitud. ¿Puede alguien ver lo que sucede en nuestro interior? Somos invisibles aun a plena luz del día. Nuestros pasos son ligeros y el balbuceo nos condena a la locura y la desesperación, perdidos esperamos con la esperanza de ese final proximo que olvidados poetas nos han prometido, ninguno estaba en lo correcto, no aun; caminamos por caminos ya recorridos, sintiendonos como extraños de nuestra propia historia, no somos siquiera alimentos para el polvo. Solo el farmaco les mantiene quietas, a esas fieras que antaño actuaron a diestra y siniestra; nos creimos muy fuertes para esto, pero descubrimos el miedo bajo la superficio, nos convirtió en extraños, aun en nuestro propio cuerpo, somos como la lluvia que ya cayó, estancada, esperando por el sol para secarnos y volver al cielo, todos a esta edad creen en el perdon, nadie es lo suficientemente valiente para enfrentarse al recuerdo de sus pecado.

Quien será ese hombre sentado al otro lado de la estancia, o el que me ve a traves de mi ventana. De quien son esas risas que resuenan en los vasos de cristal. Quien está ahí, esperando por mí. he visto los coches negros pasar rápido por las ventanas de la sala. Y todos creen que yo soy el que se queda ciego con el paso del tiempo...