La Costa de Oro

Era de dia,

casi noche.

Bajando por el cerro

venía la tropa,

todos pelados, jovenes,

vivos como la flor en primavera,

y a mi me traía enamorado vera

con su fabula y poesía,

corrigiendo siempre a la amiga,

aunque no de veras.

Llegados ya

montamos la improvisada posada,

con fogón y hasta antesala,

la playa nos llamaba,

nos invitaba a conocerla,

pero la luna

nos jugaba la de los jornaleros,

que no le quieren ver la cara

y se van a la cama.

Con promesa del sol naciente de madrugada,

nos fuimos con la almohada,

¡Mentira!

ninguno aguantó el cansancio

si no hasta la mañana

cuando ya frescos

fue que pudimos disfrutar de aquella playa,

la costa virtuosa de Cuyagua,

una tierra de sol ardiente y calmado,

donde los quemados dominan las olas

y los greñudos al descampado

se pierden en sus halos.

Costas de Oro de un mundo alejado.

Mia Cuyagua,

quien no pueda sentirse tuyo

no te vió ni vivió con ganas,

Cuyagua,

recien conocida,

sereno espero la vuelta

para conocer todas tus fronteras,

tu sabor a canela,

enamorado perdido en tu arena.

Volvere a tí...

Le Rose et Moi

Sea esta la unica forma de tenerte un alba
entonces bienvenido sea el oficio del poeta
hijo adoptivo del jardinero,
recibid en hora buena, sí ya sé, la primera!
un presente de mi parte
en busca de alegrarte,
no te he olvidado.

Y si tu sentimiento es de ventura,
llamale como quieras, nombres le sobran...
Yo no quisiera darle ninguno;
me basta el puro sentimiento!
El nombre solo es humo y ruido,
como el que envuelve en niebla
las luces vespertinas.

Ahora que ya estas de pie,
y espero haber sido yo mejor que un café
deseo que disfrutes esa rosa
con sabor a Manuel,
y que sea esta la primera de todas las razones
por la cual desees prontitud en todo este año.



Larga fue la jornada, si,
pero que bien lo ha valido tal paga!
ea! enhorabuena! a dormir!
Adieu!

La Vie en Rose

Des yeux qui font baiser les miens,
Un rire qui se perd sur sa bouche,
Voila le portrait sans retouche
De l'homme auquel j'appartiens

Así empieza una hermosa canción, así empieza el amor.
En frances por supuesto que en frances, amor debería escribirse solo en frances.
y tan temprano lo descubrí, que casi se me olvidó como pronunciarlo.
La vida es tan corta, a veces tan larga, se me pasa en un minuto
como a quien se descuida lo pinchan las espinas de la rosa.

When you kiss me heaven sighs,
And tho I close my eyes
I see la vie en rose.

Continúa sin el bandoneó, la vida se nos vuelve un concierto de violín.
Yo, romantico como soy, no lo sé entender, lo mío es un piano vuelto un caos
Vení, ven, vuelve a mí, no me importa si es con guitarra o acordeón
Quiero volar junto a tí, quiero hacerte feliz, que no me importe nada más, llamarte ma cheriè.

Creí que el amor solo era una palabra
De las cuales se cantaban canciones, escuché
Necesité tus besos para entender
La verdad: si existe el amor.

Y si asi es, si lo puedes creer, entonces existe algo entre tú y yo.

Alegoria anhelante a Afrodita

Rodeado por años de mosas y musas,
se dedica a desafiar Orfeo
esperando un premio de sus amigas las gracias
aquellas que mucho le inspiraron.

Aferrado a la esperanza
el corazon terco
se resiste al desamparo.
Cuando volverá a ver la dicha
y que dure...
aunque sea solo para marchitarse
con el paso de un par de años.
Que conosca un par fracasos
y quizas mas de un engaño.

¿Cansado no está ya, poeta,
de pagar sobornos a Eros
y multas de despecho?
pero pagada ya la condena
¿a qué libertad le han hechado?

Oh, Diosa, tu que mi poesía tanto has adornado:
un regalo, te pido sin descaro
un regalo, para pintar mil retratos
un regalo, mi reino por un regalo.

Hemos de volver sinceros al principio.

Lagrimas que Caminan

Lagrimas se ven caer de aquel cielo
de esos ojos que fueron como un sol
un sol que nace para despertar deseos.
Bajando por aquel torrente a la cascada
de una montaña de marmol,
tristes, desconsoladas,
en el camino de su calvario.
con un solo recuerdo de felicidad.

Oculto el dolor aquel que quedó mudo
por mucho tiempo no emitió ni un sururro;
Cuanto tiempo pidió la bella unas palabras
pero nunca obtuvo la promesa que buscaba.
Callado aquel corazón fue a romperse
un ratito a la vereda aquella
del callejon pútrido del infierno,
él fue un pecador.

Años, si dos, compadre.
Y nunca una palabra de amor soltó,
apenas pudo realizarlo
y solo, alcanzado el fin,
se despidió.

Perdido, aquel hombre
se fue a morir de un infarto
allá donde no pudiese nadie encontrarlo
se nos fue y no volvió más.

Y la otra lagrima, la bella,
siguió caminando.
Quería llegar a aquel lado
frio y falso,
a alcanzar su compromiso
con final postergado.


Al final se dijeron adios.
y la lluvia y el sol
a la cama se fueron los dos.

A la Dama Soledad.

La soledad me aterra,

me da pavor,

pues me encuentro conmigo mismo;

Casi siempre sirve para despojarme de la gallardía

y la soberbia de mis logros pasados.

Sufro por pensar en todo lo que aun queda por mejorar.

No pienses así querida,

tampoco sos un monstruo,

todos habremos pecado alguna vez de vanidad o egoismo
lo que no dario yo por darte un abrazo en este momento.

Despojado uno del velo de la vanidad

que rodea nuestro exito,

siempre nos encontramos con esa persona despreciable

que terminamos dejando crecer,

pero no estamos condenados a eso...

la soledad es solo la etapa de limpieza que nos pide el alma.

La amarga y cruel señora que se disfraza de espanto

y nos abraza como una amiga.

Los Gritos de la Noche

Es de noche, la puesta del sol como un susurro nos envía a nuestros hogares, en algunos corazones apenas empieza la fiesta. La noche, antigua amiga de todos, es la unica verdadero testigo de los llantos y las barbaridades. De noche somos todos santos, pues solo dormidos no estamos pecando; los sueños no hieren a nadie, solo sirven para consolarnos.

En algún lugar del islam, hombres mueren creyendo servir a un dios soberbio, cuantos antes que ellos no fueron tambien martires de otras tantas creencias, iglesias que yacen bajo el polvo y sobre el recuerdo de miles antes que ellas. Por todo el mundo sacerdotes buscan retalias a las constantes críticas de quienes no están deacuerdo, quienes acusan su iglesia de intolenrancia y suma severidad. En todas las zonas rurales de América dioses de piel morena son coronados con flores y adorados en suntuosos rituales llenos de misticismo y un amargo sabor a caña, a ellos les llaman subdesarrollados; Mientras en Asia las linternas siguen surcando los cielos, solo ellos saben a donde van a parar...

Se hace de noche, ancianos de todo el pais encienden una vela a su virgen de preferencia, hace años que a mi se me ha acabado la cera, ¿qué chiste tiene? encender una mecha y pedir perdon, es lo que nos enseñaron nuestros ancestros, es una herencia, le llaman cultura... Yo, heredero de tantas razas, ¿a quien debo pedir perdón? ¿en quien creo yo? Aquel rostro me mira desde el papel, es la mirada severa y cansada de ese hombre que todos consideraron sabio, sin embargo no veo vida en él, ¿Qué es lo que los demas ven? ¿Es acaso mi pasado el que me condena a no sentir nada en presencia de estos santos de yeso y madera? y ¿Qué es la devoción?

La noche está llena de gritos, todos alcanzan el cielo como un susurro, en busca de algún santo que no los escuchó. Sonoros son el trueno y el viento, creados por un Dios que se desocupó.

Miedo a la oscuridad

Un anciano llora en su habitación, son las 3:00 am, la casa está en penumbras, así le gusta a su hija, pues la noche es para dormir, segun dice. Se escucha un grito aterrador, la familia corre al auxilio del anciano; el hombre está dormido; Despertarlo, es lo primero y lo único que se les ocurre, nadie se pregunta que podría estar sucediendo en su mente infantil, olvidada y censurada, ahora ya vacilante, preparada para el ultimo gran sueño, torturada por el insomnio.

Solo, perdido en la oscuridad que nos rodeo, el miedo solía ser ajeno, hastas que descubres que esta dentro de todos, lo necesitamos. Miedo, logra apricionarnos aun en las paredes de nuestro propio hogar, nos convierte en fantasmas perdidos en la multitud. ¿Puede alguien ver lo que sucede en nuestro interior? Somos invisibles aun a plena luz del día. Nuestros pasos son ligeros y el balbuceo nos condena a la locura y la desesperación, perdidos esperamos con la esperanza de ese final proximo que olvidados poetas nos han prometido, ninguno estaba en lo correcto, no aun; caminamos por caminos ya recorridos, sintiendonos como extraños de nuestra propia historia, no somos siquiera alimentos para el polvo. Solo el farmaco les mantiene quietas, a esas fieras que antaño actuaron a diestra y siniestra; nos creimos muy fuertes para esto, pero descubrimos el miedo bajo la superficio, nos convirtió en extraños, aun en nuestro propio cuerpo, somos como la lluvia que ya cayó, estancada, esperando por el sol para secarnos y volver al cielo, todos a esta edad creen en el perdon, nadie es lo suficientemente valiente para enfrentarse al recuerdo de sus pecado.

Quien será ese hombre sentado al otro lado de la estancia, o el que me ve a traves de mi ventana. De quien son esas risas que resuenan en los vasos de cristal. Quien está ahí, esperando por mí. he visto los coches negros pasar rápido por las ventanas de la sala. Y todos creen que yo soy el que se queda ciego con el paso del tiempo...

Anhelos, oh maldito corazon

Quien podría entender el miedo
oh maldito corazon,
de dejar correr el torrente
ese fluido incesante de deseos
encontrar el consuelo en aquel papel
querer convertir el placer en palabras.
Y sigue causandome un terrible pavor.

A quien ha de pertenecer, olvidado,
dejado en el pasado,
¿El maldito corazon?
¿A que fue a parar el amor
cuando por el barranco se arrojó?
Qué, si al frotarle
el arco produce el orgasmo al violin
al cello,
ella debió entenderlo.

¿Cual el consuelo de este pobre corazón?


Volver a amar,
oh, volver amar y así poder cantar.
perdido en ese bruma que es andar
sabiando que al final habrá alguien.
amar, volver a amar,
el deseo fulminante de sentir
gemir, escuchar tu corazon latiendo,
junto al mio el tuyo, tu pasión,
desearte, sin miedo,
he ahí el anhelo.

Pasajes nocturnos de un cuatrista empedernido

En dias como estos,
escuchando pianistas sordos rugir uno necesita enamorarse,
de cualquier cosa,
es solo la necesidad de sentir el toque de una musa apasionada;
Volar sin alas pues el cielo no esta del todo lejos.

Cuentame algo bello, algo hermoso,
quiero enamorarme en un parrafo tuyo
seguir soñando con el dia que nos conozcamos.
Un día como el de hoy, solo que mejor,
un dia en que tu sonrrisa endulzaria los aromas de la tarde,
sentados esperando la caida de la noche
y la boveda estrellada iluminada por aquella amada,
oh señora que testigo de mis penurias
una vez mas se viste de gala para consentir mi felicidad a tu lado.

Con ese dia hermoso sueño,
el dia que te conozca realmente.
Un día como ese vos sabrías lo mucho que tengo para dar
lo mucho que se que soy capaz de llegar a amar.

Como extraño aquellos dias olvidados,
de versos enamorados,
las cenizas de un fuego que aun se puede avivar.

Blanca

Ella dice no haber nacido en la epoca correcta,
yo le corregí, mas perfecta que esta no habría existido,
habría estado errada pues ella no me habría conocido,
pero peor aun, no le habría conocido yo ella...

Que increible esa mujer, unica entre tantas,
como despierta al poeta que hay en mí, solo con ella,
pues tantas amadas podran invocar un romántico
pero no como ella que tras el velo de santa
y la luminiscencia de los rubios que nacieron ayer;
con esos ojos que te escuchan decir cada frase
y siguen el movimiento de tus pensamientos,
como atizandolos a arder más y más
en esa hoguera que nosotros llamamos filosofar.

Que contradictorio resulta el camino de los humanos,
aun cuando nos esforzamos en aprender a no errar,
entonces el error es la bendición, pues solo así
solo así uno encuentra el verdadero camino
el gris entre tanto blanco y negro
y solo gracias a este caos que llamamos vida pude conocerle
de no ser por ella no todo sería igual,
cuan poco podría no ser distinto.

Ella es aquella que supera tantos paradigmas
todos sin atreverse a romper un tabú;
Blanca es... Blanca. Cualquiera que le conozca
puede percatarse a simple vista de ello.
Y si algún día dejé de creer en la amistad entre un hombre y una mujer
ella me comprueba mi error, y sin embargo su realidad;
con ella el libido puede solo en fantasia vivir una pasión carnal
pues en la carne y la brisa revuelve nuestros cabellos solo hay admiración
casi una devoción, solo podría compararlo y a la vez por fin entender
lo que sintió alguna vez un deboto al conocer un santo,
se trata de un amor inexplicable donde las frases
atadas las unas a las otras nos relatan vidas
y cada parrafo es un orgasmo en los oidos de quien escuche
cada risa es el gesto mas cursi
y un chisme bien contado nos recuerda la picardía de dos amantes;

Nada es bueno o malo, nunca.
Vivimos tambaleandonos sobre la delgada linea
que divide el bien y el mal
tan angosta que no nos permite equilibrar
los pasos antes de andar
y así, pisando a veces de uno u otro lado
vivimos danzando en el garabato individual
que cada quien ha de trazar...

"Mi vida ha sido capricho, impulso, pasión, anhelo de soledad, mofa de las cosas de este mundo; es un honesto deseo de futuro."

Edgar A. Poe

Introspección en Primera: Ensayo de la Crueldad Humanitaria

La vida es un puto chiste y nosotros somos los idiotas que lo protagonizan, gracias a Dios, existimos personas capaces de apreciar la belleza de la risa y nos reímos de nuestra propia sátira, le damos luz a un mundo trágico incapaz de ver su realidad y hacemos de cada acto una dicha para el alma y así los actores que a su vez son espectadores de cada actuación individual puedan marchar en paz.

Mientras viviendo en un mundo del cual no puedo quejarme ni terminar de alabar, digo sincero que todo cuando conozco lo analicé a veces detenidamente otras veces dejé pasar sin dar importancia, pero estoy aquí siguiendo un camino en que algunas veces soy feliz, algunas veces no, es un drama romanticista a veces tildado de comedia y otras de tragedia, soy el hombre de vodevil, un niño ansioso de encender luces en la oscuridad y un alma vieja esperando al tiempo para justificar una barba gris impregnada del humo de una pipa, soy un amante perdidamente enamorado del amor mismo y en busca de experimentar la vivencia misma de vivir plenamente, no en busca de sueños, sino viviéndolos, pues no puede una persona que vive soñando despierto creer que la realidad es la que aparece en la tele, quienes vivimos subjetivamente podemos pintarnos un mundo mejor y ser felices en este y ver aquellas malas experiencias como piedras en los zapatos, perdonadme querido lector por haceros perder el tiempo con mi masoquismo productivo, pero así he decidido vivir yo.

Cancer

Es una palabra de seis letras, parecida a muerte... Se oculta y te acecha cual depredador, deborador de hombres. Es una palabra como caos pues ambos provocan tensión, no para mí, pues desconozco ambos. Los desconozco porque desde pequeño crecí de una manera espontanea y sabiendo que el porvenir dependía siempre del presente y que debía ver al pasado y aferrarme a lo que se aprendió de este. Es un martirio del hombre que azota no solo al hombre, porque así es la muerte, nunca azota solo a un ser, son fuego en el bosque en verano, que carcome todo a su paso y deja atras cenizas para el leñador, ursurpador del cadaver, pero apaciguador de males es casi siempre el sepulturero. Entonces más que solo uno soporta la agonía, es una carga para la familia y queridos, o en realidad, una resolución de la carga que siempre se fue, sin importar cuanto pueda uno haber legado, así es como una sombra en la mañana arrebata la vida, alejada al marido de la mujer, al padre de los hijos y nietos, al hombre del oficio y la luz del día, todo se vuelve noche, dormir y dormir, en el sueño eterno que espera el juicio final, sorbe el cual algunos se llamarían martires, fieros guerreros que enfrentaron su cruz; yo no, yo acepté la carga y me hundí con el barco, sin esperar honor alguno por ello, porque no hay necesidad de eso, todo sería una farsa y meintras la enfermedad nos consume a todos aunque a diferente velocidad, acepto el golpe al pecho, la pierna renca, la sangre brotando por doquier, y así en una pútrida y decante existencia vivo en mis recuerdos, pues de ellos aprendí que haber seguido la tradición quizas no fue lo correcto, pero fue lo que hicimos y ahora acepto que la vida te da felicidad y te la quita, te da amor y te da dolor, te da dia y te da noche, así que quizas este es el ocaso y yo soy el velero que se perdió en el mar picado y aquellos marinos llamados esperanzas ya mueren de inanición, y aquí sigo yo, listo para aceptar el porvenir de un mañana que no será mejor, todo será parte de la misma rutina que no encuentra final, hasta el momento en la creciente oscuridad en que se acerca el sueño y a todo decimos adios.

Capitulo XIV: La parte más oscura de la Noche

de Shakespeare aprendí dos cosas:

en primera que personas como yo,

y aunque me refiera a mí creedme

por vez primera quizas no sea todo un juego

si no tal vez la carta reveladora del final:

solo se puede vivir por una pasión

y por esta misma morir,

o seguir adelante para descubrir que te consume

y te convierte en un ser vil...

como un vodevil.

y en segunda, 

Que la política siempre se convertirá

sin posibilidad diferida por la historia,

en un juego lleno de conspiraciones,

complots y traición.

¿De qué otro modo podría ser?

ninguno,

pues entonces no sería divertido el juego.

Ni el más noble caballero blanco

puede resistirse a la 

ambiciosa, impulsiva y desdichosa

tentación de jugar.

¡Entonces aparece un sapo!

y todo aquello a lo que llamabas hogar

ahora tiene sus puertas cerradas para vos.

Y se acerca el gran finalle.

La ley de dos y un tercio

El recuerdo se desvanece, no se hará más fuerte...

lo sé porque desde siempre supe 

que dentro de mi había perdón para tí.

Y ahora entiendo que ella no podrá perdonarmelo,

aun cuando pueda persuadirlo a ello, no lo haré,

al menos hoy no, no tendría sentido

y no podría fingir que me siento mal por solo pensarlo.

Lo entiendo porque Pandora y Icoa nunca fueron iguales,

y nunca se merecieron el dolor de tener que estar ligadas

y mucho menos que el nexo fuese yo...

oh, cuanto aprendí en ese momento vacío, como este.

Supe entonces que mal que bien siempre hay que decir adios

pues una puerta entreabierta o mal cerrada

siempre deja salir lo de adentro

o deja entrar lo de afuera

en el sueño acarreado por rafaga de viento que ni una rama agitó.

Capitulo XIII: Dos cartas mas para el Poker

Aprende a diferenciar las personas sabias de las personas inteligentes:

Los inteligentes son aquellos individuos

que conocen bien sus dotes

y no son pocos ni pocos son sus dotes

los cuales aprenden a desarrollar y emplear

utilizandolos para el bien, 

aquello en lo que confían está bien:

su bien. 

Los hombres sabios son aquellos

que desarrollan sus conocimientos

y destrezas para alcanzar el virtuosismo infinito

hazta saciar su sed;

El conocimiento es un poder

cual vino añejo que sacia la sed 

pero inconcientemente producirá mas ancidad,

Lo que los diferencia

y recalco aquí,

que depende del vos definir

qué está bien y qué está mal;

Es que los sabios, viciosos del conocimiento,

no conocen otra solución a su sed

que la transmisión misma de sus conocimientos.

Tenemos así querido espectador,

a dos tipos de individuo:

el que obra por ambición y el que obra por obrar.

La biblia por ejemplo,

fue un libro escrito por sabios

pero elaborado por hombres inteligentes.