Blanca

Ella dice no haber nacido en la epoca correcta,
yo le corregí, mas perfecta que esta no habría existido,
habría estado errada pues ella no me habría conocido,
pero peor aun, no le habría conocido yo ella...

Que increible esa mujer, unica entre tantas,
como despierta al poeta que hay en mí, solo con ella,
pues tantas amadas podran invocar un romántico
pero no como ella que tras el velo de santa
y la luminiscencia de los rubios que nacieron ayer;
con esos ojos que te escuchan decir cada frase
y siguen el movimiento de tus pensamientos,
como atizandolos a arder más y más
en esa hoguera que nosotros llamamos filosofar.

Que contradictorio resulta el camino de los humanos,
aun cuando nos esforzamos en aprender a no errar,
entonces el error es la bendición, pues solo así
solo así uno encuentra el verdadero camino
el gris entre tanto blanco y negro
y solo gracias a este caos que llamamos vida pude conocerle
de no ser por ella no todo sería igual,
cuan poco podría no ser distinto.

Ella es aquella que supera tantos paradigmas
todos sin atreverse a romper un tabú;
Blanca es... Blanca. Cualquiera que le conozca
puede percatarse a simple vista de ello.
Y si algún día dejé de creer en la amistad entre un hombre y una mujer
ella me comprueba mi error, y sin embargo su realidad;
con ella el libido puede solo en fantasia vivir una pasión carnal
pues en la carne y la brisa revuelve nuestros cabellos solo hay admiración
casi una devoción, solo podría compararlo y a la vez por fin entender
lo que sintió alguna vez un deboto al conocer un santo,
se trata de un amor inexplicable donde las frases
atadas las unas a las otras nos relatan vidas
y cada parrafo es un orgasmo en los oidos de quien escuche
cada risa es el gesto mas cursi
y un chisme bien contado nos recuerda la picardía de dos amantes;

Nada es bueno o malo, nunca.
Vivimos tambaleandonos sobre la delgada linea
que divide el bien y el mal
tan angosta que no nos permite equilibrar
los pasos antes de andar
y así, pisando a veces de uno u otro lado
vivimos danzando en el garabato individual
que cada quien ha de trazar...

"Mi vida ha sido capricho, impulso, pasión, anhelo de soledad, mofa de las cosas de este mundo; es un honesto deseo de futuro."

Edgar A. Poe