El Incesante ronroneo del aire acondicionado
El tronar de la madera
Luciérnagas en la ventana.
El ruido de letras que inunda el vacío.
Son contadas estas noches
No te permito hacerlas costumbre.
Suena a tortura no entender
De las razones lógicas
Y otras sensibles
Por las que arrojarnos al silencio tardío.
Y no podría hacer mucho esta noche
Tendría que aprender a vivir sin ti
Pero no quiero.
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